"Trop tôt disait la voix trop court disait la fronde" t'as pêché ça où?
C'est joli, de voir FIN écrit.
Nan moi j'trouve ça triste de voir ce mot "FIN"
J'aime pas les fins
J'aime pas savoir que quelque chose se termine
(arf, je suis trop mélancolique et nostalgique :s désolée)
Nan moi j'trouve ça triste de voir ce mot "FIN"
J'aime pas les fins
J'aime pas savoir que quelque chose se termine
(arf, je suis trop mélancolique et nostalgique désolée)
haha. Départ dans un quart d'heure, grouillez vous. Je suis entre deux rames.
Toi t'as disparu, mais t'y reviens toujours.
Tu voudrais que ça change, mais c'est la sempiternelle ritournelle. Parfois, la brûlure coupe le souffle, parfois tout cela s'estompe et s'apaise en une cicatrice que l'on caresse avec soin.
Un autre quai, d'autres doigts, d'autres cils posés-là, éternel recommencement et encore et encore et encore
Toi t'as disparu, mais t'y reviens toujours.
Tu voudrais que ça change, mais c'est la sempiternelle ritournelle. Parfois, la brûlure coupe le souffle, parfois tout cela s'estompe et s'apaise en une cicatrice que l'on caresse avec soin.
Un autre quai, d'autres doigts, d'autres cils posés-là, éternel recommencement et encore et encore et encore
Il est tard, je te sais aux nuées sombres du sommeil. Téléphone muet, n'a plus de vibrations, n'a plus sa vie d'hier. Lancé de plus belle en pelote de haine, à en faire sauter le capot des cycles rotatifs de mes symptômes. L'âme morte qui bat derrière ma poitrine n'annonce plus de domicile. Vie de locataire en passe aux sangs rouages, aux grincements de la mâchoire. Non, je n'aime plus rien, à peine moi-même, pour peu qu'il soit accompagné. En dehors, la solitude brise la poignée de mes échappatoires. Âme morte, nénuphars dans mes alvéoles.
Il est tard, je te sais aux nuées sombres du sommeil. Téléphone muet, n'a plus de vibrations, n'a plus sa vie d'hier. Lancé de plus belle en pelote de haine, à en faire sauter le capot des cycles rotatifs de mes symptômes. L'âme morte qui bat derrière ma poitrine n'annonce plus de domicile. Vie de locataire en passe aux sangs rouages, aux grincements de la mâchoire. Non, je n'aime plus rien, à peine moi-même, pour peu qu'il soit accompagné. En dehors, la solitude brise la poignée de mes échappatoires. Âme morte, nénuphars dans mes alvéoles.
désolée)
merci Peb'
