Son nouvel album, le second est double, mêlant rock et classique.

Antier, assoiffé d'absolu et exigeant pour lui comme pour les autres, le personnage ressemble à ses musiques at aux mots qu'il pose dessus. Il dérange et bouscule les lieux communs. Tout à la fois Rimbaud et Mozart qui auraient grandi dans le culte de Morrison, son premier album, qui ressemblait, jusque dans les chants d'amour, à un immense cri de colère, a bousculé le métier. Il s'est vendu à 300 000 exemplaires et, après un passage « toute provocation dehors » à la cérémonie des Victoires de la Musique, plus personne ne pouvait ignorer Damien Saez. Ce soir-là, le parterre outré a pris dans les caméras des allures féliniennes. Le « petit voyou » venu perturber la bonne marche de la fête avait à peine plus de 20 ans. Quand on lui parle de cet épisode, il précise aussitôt que la télévision peut devenir une tribune où régler d'autres problèmes que ceux internes aux maisons de disques (comme l'ont fait ses aînés de Noir Désir) ; dénoncer par exemple la situation en Palestine ou parler des gens qui continuent de mourir dans l'indifférence générale et la plus affreuse des solitudes sous les ponts de « nos » villes.

Bonheur confisqué

Les chansons de Saez ne sont faites que de rébellions. Il réclame son appartenance à une génération sacrifiée à qui les lois économiques et les maladies ont confisqué le bonheur, mutilé l'amour et la liberté. Après avoir fait tant de bruits, bousculé de tels lieux communs avec son premier album « Jours étranges », il était particulièrement attendu. Depuis un an, le surdoué s'est partagé entre les concerts, où il s'est révélé tout aussi impressionnant, et le studio. Il revient avec un disque double, vingt-neuf compositions où classique, rock et électronique voisinent, s'interpellent et se répondent dans un séduisant écho pour raconter la même histoire, toujours, celle de l'humanité.

Ce qui impressionne le plus dans ce second « épisode », c'est la façon qu'ont les pièces de s'imbriquer, de cohabiter, prenant par moment la virulence d'une tempête pour mieux asséner des phrases définitives et redire la fatalité dans laquelle le système nous enferme. « Un simple piano peut être plus rock qu'une guitare. Même chose pour un poème sans musique. Le reste, c'est la forme. »

Le souvenir de Nancy

Saez, installé dans le cadre « chicos » de l'Hôtel Costes, lieu branché de la capitale, revient sur ses derniers mois de travail intense, indifférent à l'agitation ambiante. Frank et Antoine, ses deux copains qui partagent les mêmes préoccupations musicales, se réjouissent de la perspective de retrouver la scène. Tous trois entretiennent avec Nancy, où ils ont donné leur premier concert, des rapports particuliers. Frank acquiesce quand Damien essaye de raconter la violence de l'émoton ressentie cette nuit là. « Le premier saut effectué en parachute doit ressembler à ça ». Ces trois là ont quitté Dijon ensemble parce que l'université, bac à peine en poche, les ennuyait. Deux ans plus tard, la folle histoire commençait avec, à la clef, la gloire. Sur le premier CD, « God blesse », qui a donné son titre au tout, ils ont travaillé avec le renfort de gens comme Teo Miller, Eumir Deodato. Pour cette partie, Saez parle de groupe. Il a mené seul « Katagena », le second volet, sur son clavier.

Impossible de ne pas évoquer ce gamin des quartiers populaires qui rêve un jour d'apprendre le piano. La famille en loue un, lui paie des cours plutôt que de partir en vacances et il devient premier prix de conservatoire. L'épisode suffit pour comprendre la colère exacerbée qu'il porte en lui, le regard terrible qu'il ne cesse de poser sur le monde et sa tendre générosité, elle aussi à fleur de peau.

Jean-Paul GERMONVILLE